Que el cielo me juzgue (I)

La primera señal de alarma debió de haber sonado en mi cerebro a mediados de verano. Ni me enteré. Como tampoco percibí las cincuenta y siete mil cuatrocientas treinta y cuatro que debieron sonar a continuación. Si es que sonaron, claro, porque, a la vista de los acontecimientos, no puedo dejar de preguntarme: ¿qué coño le pasa a mi cerebro cuando me enamoro? o, peor aún, ¿para qué sirve, un cerebro, si no es para avisarte de los peligros y ayudarte a poner pies en polvorosa? ¿Eh? ¿Para qué?
Si yo he leído, precisamente en el libro que Angus y Clara le regalaron a Güendy con motivo de su cumpleaños, que nuestro cerebro dispone de unas glándulas, las amígdalas cerebrales, que no las de la garganta, encargadas de preparar al cuerpo para reaccionar ante cualquier amenaza, luchando o escapando. ¿Dónde estaban esas glándulas cuando las necesité, eh, dónde estaban? Atrofiadas, maldita sea. Entre el atrofie de las glándulas, lo de los auto.exe de la moral judeo-cristiana, que se ejecutan sin previo aviso, y los pantallazos azules que me obligan a reiniciar en el peor momento, con el consiguiente despilfarro de energía y pérdida de archivos, lo mío no es un cerebro, es un castigo. Afirmo.
Resultó ser que, a principios de verano, va Clara y me dice que lo nuestro no puede continuar. Que sí, que vale, que admite que hemos tenido una aventura, pero que hasta aquí hemos llegado; que si su matrimonio, que si la pobre Angus, que si... Pues bueno, ¡vaya por Dios!, dije yo, sorprendida a la par que confusa. Fue bonito mientras duró, dijo ella. Qué pena, pensé yo, con lo muchísimo que me gusta esta chica, lo bien que nos lo montamos en la cama... En fin, qué le vamos a hacer, la vida es así, no le he inventado yo. Acepté su decisión sin discutir, entre otras cosas porque bastante me había empeñado en perpetuar mi relación con Bárbara y no estaba dispuesta a repetir historia, y porque, como ya iba conociéndola un poquito, intuía que con aquella ruptura lo único que pretendía era seguir colmando mis más íntimos anhelos. O lo que es lo mismo, impedir que decayera mi interés por ella.
Por no decepcionarla, decidí poner mi granito de arena moviendo una ficha con la que ella no contaba: poner tierra de por medio, mucha tierra. Llamé a Violeta y le propuse que me acompañara a dar una vueltecita por Valencia. Una semana disfrutando del sol y las playas mediterráneas nos vendrían de perlas a ambas. A ella, para descansar después del último trabajo, que la había dejado exhausta, a mí, para espolear a Clara.
Le encantó la idea y a mí, por supuesto, más. A pesar de que no entiende, siempre he tenido en Violeta la cómplice perfecta en mis maniobras de seducción. Irme con ella garantizaba el éxito del viaje. Clara no compartió su entusiasmo con nosotras. No encajaba en sus planes que yo me alejara del ámbito de sus influencias y, para más inri, me fuera a Valencia donde cabía la posibilidad de que conociera a alguien que le arrebatara el papel protagonista que jugaba en mi vida. Me había llamado para interesarse por mi estado de ánimo (una de sus disculpas favoritas) y para pedirme que, por favor, por favor, no dejáramos de vernos porque, claro, una inesperada desaparición mía podía hacer sospechar a Angus y no le apetecía nada tener que darle explicaciones, amén de que deseaba seguir contando con mi amistad, la cual tenía en gran aprecio y consideración. Estuve en un tris de colgarle el teléfono para evitar destrozar la alfombra con el vómito negro que se me sobrevino al escuchar sus argumentos. En vez de eso, y por no desgastar mis energías en una disquisición inútil, acepté su proposición y le comenté, como de pasada, mis planes. Se lo tomó a la tremenda. Mi estrategia daba sus frutos.
La noche antes de mi partida recibí un mensaje en el móvil: “Voy a echarte muchísimo de menos, no sé por qué te vas tantos días”. Confieso que tuve que atarme las manos para no caer en su inocente trampa, pero me mantuve firme. Ni le contesté.
Violeta y yo salimos hacia Valencia un lunes por la mañana.
Clara amenizó nuestro viaje con encendidos mensajes de amor y nostalgia que nos dieron, a Violeta y a mí, la oportunidad de diseccionar mi vida sentimental desde el principio de los tiempos. Fue un viaje entretenido, a la par que revelador.
Pasamos la primera parte de la semana en un bonito bungaló a pie de playa dedicadas, en cuerpo y alma, al dolce far niente. El jueves, como era menester, nos acicalamos convenientemente y nos dispusimos a tomar Valencia. Nos dieron las tantísimas dedicadas a una inspección general del terreno, con vistas a tenerlo todo controlado, cara al fin de semana, que prometía bastante.
Nueve de la mañana.
—¿A qué hora te acostaste ayer? —quiso saber Clara, a cientos de quilómetros de distancia.
No podía dar crédito a mis oídos.
—Clarita, por Dios, que estoy de vacaciones...—protesté.
—Yo no. Ya estoy en el despacho, así que, venga, cuenta —imperiosa— ¿Qué hiciste ayer, ligaste?
Vaya, vaya, así que era eso, la campeona de la fidelidad temiendo que le pagara con su misma moneda. Bueno, pues parecerá una tontería, pero mi Clarita había dado en el clavo con su estratagema, hasta el punto de conseguir que me olvidara de la mía. Me encantó su preocupación. Me importó un bledo que interrumpiera mi sueño. Me fascinó su preocupación, me halagaron sus celos, me enterneció aquel:
—Cuento los días, mi amor. No sabes cuánto te estoy echando de menos ni las ganas que tengo de que vuelvas.
—Yo también te echo de menos —le confesé, en un rapto de absurda y contraproducente sinceridad.

(Aquí es donde digo yo que deberían haberme funcionado las dichosas amígdalas)

Viaje de vuelta, siete y media de la tarde.
—¿A cuántos quilómetros estáis?
—A veinte —respondí, perpleja por tantísimo control.
—Perfecto —aseguró, más contenta que unas castañuelas —. Llegas, te das una ducha y nos esperas, que vamos a buscarte para ir a cenar.
El plural, me repateó los higadillos. Después de lo que, tanto Violeta como yo, consideráramos pruebas inequívocas de los sentimientos de Clara hacia mí, me parecía lo más lógico que se desmarcara de Angus y nos dedicáramos una noche de loca pasión desenfrenada para celebrar nuestro reencuentro. Pues no. Al parecer, la palabra lógica no estaba en el diccionario de Clara, ni en el mío, que le seguía el juego como si hubiera nacido antes de ayer.
Cenamos, las tres, tomamos las copas de rigor en el Frida, el Batik-ano y el Ártico y, a una hora prudente, o sea, hacia las cinco de la mañana, cada una por su camino.
En vano esperé a que se presentara en mi casa, como otras veces. En vano esperé un mensaje de justificación. Nada. No supe nada de ella durante todo el día siguiente, hasta que me llamó, a la una de la mañana, desde el Cristian-dos, esta vez, sola. Otra más lista que yo la hubiera mandado a tomar vientos, como poco. ¿Qué es, que no había horas en el día? ¿Qué es, que no había tenido ni un minuto para advertirme de sus planes? ¿Cómo se atrevía ni a imaginar que yo estaría esperando a que me llamara para correr a su encuentro en medio de la noche? Otra más espabilada hasta hubiera desconectado los teléfonos, yo no. Interpreté su llamada intempestiva con el código que me interesaba: Que me llamara desde aquel antro sólo podía significar que se había librado de Angus y que me tenía tantas ganas como yo a ella. A lo mejor, pensé, no se había atrevido a lanzarse el mismo día de mi llegada, por miedo a que Angus sospechara. Al fin y al cabo, yo había estado de vacaciones y lo lógico es que, siguiendo el plan que había trazado Clara, me recibieran las dos juntas.
Escogí un modelo discreto a la par que favorecedor: vaqueros, camisa blanca, que hiciera resaltar mi bronceado, deportivas haciendo juego con la camisa y chaqueta de ante azul oscuro. El espejo me devolvió una imagen perfecta.
No recuerdo qué hablamos aquella noche porque estaba tan nerviosa, que sólo pensaba en llevarla a casa y resarcirnos de tantas semanas de abstinencia. Apuré un par que güisquis antes de atreverme a besarla y ¡me rechazó! En un primer momento no reaccioné. Luego, cuando logré procesar que pretendía remontarse a la situación que habíamos vivido antes de mi viaje, me levanté y me fui. Me siguió a la calle y tuvimos unas palabras, tensas. Se fue ella. La seguí. Cruzamos más palabras, igual de tensas. Me fui yo, esta vez, sin mirar atrás.
Llegué a casa en tal estado de excitación, que tuve que llenar la bañera, añadirle tropecientas gotas de bergamota, encender el quemador con el mismo aceite esencial e ingerir un puñado de valerianas para no liarme a puñetazos con las paredes. Llevaba diez minutos en el agua cuando sonó el móvil.
—¿Qué quieres? —le pregunté en un tono acorde con mi ánimo.
—No sé por qué te fuiste —me contestó, compungida.
—¿Cómo que no sabes por qué me fui? ¿Qué pasa, que te patina la neurona? Mira, Clara, estoy más que harta de tus tonterías, así que, por favor, déjame en paz.
Colgué presa de una indignación sin límites, dispuesta a no consentirle que siguiera con aquel juego absurdo. Me daba igual lo que Angus sospechara o dejara de sospechar, no pensaba volver a verlas. Que le explicara lo que le diera la gana, o, sino, ya se lo explicaría yo, porque, desde luego, a mí, ya me había visto el pelo.
Volvió a sonar el teléfono que, por supuesto, no tuve a bien desconectar por si se le ocurría volver a llamar.
—Por favor, Ana, no me cuelgues, por favor —su voz sonaba llorosa, como si, de verdad, le hubiera afectado lo ocurrido—. Lo siento, lo siento muchísimo.
¡Ja! Si se creía que iba a ablandarme, lo tenía crudo. Escuché sus argumentos desde la más absoluta de las frialdades, mientras jugaba con mi patito de goma. Argumenté lo mío. Volvió a disculparse. Volví a argumentar hasta que:
—Hola, mi amor.

(¿Qué les pasó a mis amígdalas? ¿Por qué no me advirtieron del serio peligro que, sin duda, me amenazaba?)

El patito no se hundió, porque es de goma. Yo tampoco, por falta de espacio. No sé si fue el tono, o aquel mi amor que tanto había deseado escuchar, lo que diluyó de un plumazo mi mal humor y mis firmes determinaciones.
—No sabes cuánto te he echado de menos —continuó—. He pensado en ti cada minuto del día. Tenía tantas ganas de verte que me daba miedo encontrarme contigo. Temía que te hubieras cansado de mí, de mis contradicciones, de mis inseguridades...
Etcétera, etcétera, etcétera. Se enfrió el agua. Salí de la bañera, me puse el pijama, preparé una taza de cacao, me lo tomé, fumé media cajetilla, me acosté, apagué la luz y nos despedimos, dos horas y media después, yo, flotando muy cerca de las Pléyades, por ejemplo.
Desperté con los pies en la Tierra. Vale que las amantes no tengamos derecho al pataleo. Vale que las amantes debamos conformarnos con las migajas, pero de ahí a que pretendiera volverme tarumba con sus idas y venidas había un trecho, amplio. Demasiada complicación, demasiadas contradicciones. No podía seguir engañándome con mis estrategias de adolescente, era ella quien decidía. Ella iba y venía y yo, mientras tanto, pugnaba por mantener el equilibrio entre tanto vaivén, poniendo en serio peligro mi precaria estabilidad emocional. No sólo vivía pendiente de sus caprichos, de sus ahora sí, ahora no, estaba perdiendo el control sobre mi vida. Me estaba desquiciando.
Sopesé cuidadosamente los pros y los contras de nuestra relación y decidí que no quería continuar con aquello. Si ella no tenía claro lo que quería, yo sí. No pretendía casarme, desde luego. Tampoco me importaba ejercer de amante ya que, en realidad, ese papel se ajustaba más a mis necesidades que el de esposa abnegada, pero a lo que no estaba dispuesta era a continuar con aquellos sí pero no, y mucho menos con los «Lo nuestro no puede ser» y el «Hola, mi amor», a renglón seguido.
Trabajé todo el día a un ritmo desenfrenado. Tomada la determinación, me negué a seguir dándole vueltas como una obsesa.
A eso de las nueve, con el teclado echando humo y la espalda como una tabla de planchar, fui a ver a Carmen, que me había llamado a media tarde, interesándose por la marcha de los acontecimientos, y la puse en antecedentes de lo ocurrido aquella noche.
—No sabe lo que quiere, Ana —me aseguró—. Durante el tiempo que estuviste fuera, vino un montón de veces sin Angus, y yo creo que lo hacía para poder hablar conmigo de ti.
—Ella, no, pero yo, sí —afirmé absolutamente convencida.
—Pues, chica, actúa en consecuencia —me aconsejó mi amiga­—, porque como te dejes comer el hato, te va a traer por la calle de la amargura.
—Ya me está trayendo —puntualicé—, porque lo de esta noche no sabes cómo ha sido. Si no quiere tener nada conmigo, ¿para qué me llama? Cuando yo me muestro dispuesta a acceder a sus pretensiones, me rechaza. Y cuando la rechazo yo...
—Aún a riesgo de que me llames pesada —dijo muy seria—, he de insistir: no sabe lo que quiere. O está jugando, que no sé qué será peor.
—Pues conmigo no —insistí—, que ya tengo muchos años como para que una niñata consentida y caprichosa pretenda hacerme bailar al son que ella toca.
—¿Prefieres que te ate al mástil, como a Ulises? —sugirió, sarcástica— Porque me late que va a ser la única forma de evitar que te lances de cabeza.
Reí la ocurrencia imaginándome en el papel del héroe griego mientras Clara, lira incluida, entonaba su canto seductor sobre la arena de una playa griega.
—No creo que sea necesario. En cuanto tenga la menor oportunidad, le pongo las cosas en su sitio. Que no, Carmen, que no, que como no ponga coto a estos desmanes, me va a volver loca y no estoy dispuesta.
¡Cuánto mejor está una callada! No habían pasado ni diez minutos cuando sonó el móvil y volví a quedar con Clara en el Cristian-dos, firmemente decidida, eso sí, a zanjar, de una vez por todas, la situación. Aunque, si he de ser sincera, he de reconocer que si en mi fuero interno hubiera estado convencida de lo que había pregonado, no hubiera acudido a su llamada. Un «Hoy no me apetece, ya nos veremos », hubiera sido más que suficiente para dar por zanjada la cuestión. Pero no. Allá fui, como una corderina, una vez más, haciendo gala de la incoherencia que tanto le reprochaba.
La cara de haba con la que me obsequió hizo tambalear mis exiguas defensas. De todas formas, y como, en el fondo, deseaba más que nada tenerla de nuevo entre mis brazos —por mucho que intentara convencerme de lo contrario—, me mantuve a la expectativa. En aquella ocasión fue ella la que me besó a la vez que decía:
—Vamos, ya hemos perdido demasiado tiempo.
Me sacó del bar y me llevó a su casa, sin que de mis labios saliera la mínima objeción. Cuando Angus llamó al día siguiente, domingo, para invitarla a comer, no habíamos pegado ojo.
Hasta luego, lucidez. Adiós, firmes determinaciones. Buenos días, locura.
Ahora bien, pasé uno de los veranos más entretenidos de toda mi vida. Clara no permitió que me aburriera ni un minuto.
A principios de agosto me trasladé, fiel a mi costumbre, a la casa veraneo de mis padres dispuesta a disfrutar de la vida familiar, los atardeceres en la playa, las botellinas de sidra antes de cenar, las partidas de canasta en las tardes de lluvia, en fin, lo que se dice un veraneo de los de toda la vida.
Clara me visitaba, prácticamente cada noche, después de cumplir con su Angus. Nos tomábamos un par de copas en cualquier bar, alimentando el deseo hasta que nos resultaba imposible contenerlo. Entonces, cogíamos el coche y nos perdíamos por cualquier rincón de la costa a dar rienda suelta a la pasión desenfrenada que nos arrebataba en cuanto nos mirábamos.
Me olvidé de mis reticencias, de mis temores, de los remordimientos de conciencia que, en un principio me había planteado su matrimonio. Disfruté con ella como hacía tiempo que no lo hacía con nadie. Incluso llegué a convencerme de que no había fuerza humana capaz de destruir nuestro amor. Hasta que, a mediados de septiembre, a Marta se le ocurrió invitarlas a su fiesta de cumpleaños.
Desde el principio, Clara, mostró su deseo de retirarse pronto.
—No por mí —puntualizó—, por Angus, que mañana tiene un tema muy delicado en el juzgado y le conviene llegar descansada.
Mirada de complicidad de Marta. Mosqueo de Angus que, seguramente sospechaba de las verdaderas intenciones de su novia.
—Prometiste acompañarme —le recordó—. Además, lo tengo todo controlado y no me importa trasnochar un poco.
—A ti no, pero a mí sí —se apresuró a matizar Clara, visiblemente contrariada—. Es el prestigio de mi despacho el que está en juego —recalcó mucho el mí y el despacho—, por mucho que el caso lo lleves tú.
Como la había visto hacer tantas veces —a pesar de que todos los presentes, incluso Angus, pudimos darnos cuenta de quien iba a perder la batalla —, la legítima de mi amante se mantuvo impertérrita. Se dedicó a departir amigablemente con mis amistades, mientras Clara daba buena cuenta de los tres cuartos de una botella de Johnnie Walker, twelve years old, en un tiempo récord. Si no podía volver a pasar la noche conmigo, utilizaría su nivel etílico para no tener que pasarla con Angus y, muchísimo menos, acompañarla al juzgado al día siguiente. Esos fueron mis cálculos, y los de Marta, y los de Pelayo. El resto de los invitados asistió al espectáculo desde la privilegiada posición de observadores.
Antes de que atacara la segunda botella de güisqui, Angus decidió llevársela a casa a dormir la mona. Aún no habían dado las doce.
—Esta mujer tuya es mucho —me comentó Marta en cuanto se fueron—. ¿Crees que llegarán bien?
A pesar del melocotón gigante que se había empecinado en adquirir, Clara se había negado a que Angus condujera su coche.
—Supongo —respondí, sin tenerlas todas conmigo —, pero casi prefiero no pensarlo.
—¿Siempre se porta así? —quiso saber Marta, bastante impresionada por el numerito de Clara.
—Siempre —afirmé, recordando un par de episodios que me había tocado presenciar—. Nada mejor que una buena bronca para librarse de ella. O, en su defecto, lo que la has visto hacer hoy. Bebe sin medida y cuando está tan borracha que resulta imposible razonar con ella, Angus se da por vencida y termina dejándola por imposible.
—O sea, que esto no es nuevo…
—¿Nuevo? Llevamos así todo el verano y parte de la primavera.
—Tú es que tienes un humor...
—La cosa no va conmigo —aclaré—. De momento es de Angus de quien quiere librarse, no de mí. Cuando me toque el turno, ya veré lo que hago.
—Y si las cosas están así entre ellas, ¿por qué no se paran?
No pude responderle. No tenía respuesta. Ni siquiera me lo había planteado.
Una hora después abandoné la casa de Marta y Pelayo para refugiarme en la mía. El día anterior había llegado mi hermano Jaime, su mujer y sus hijas y, ya que me había quedado sin noche de pasión, por lo menos disfrutaría de mis sobrinas, a las que veía muy pocas veces al año.
Me acosté con el móvil pegado a la oreja. No me había dado tiempo a conciliar el sueño cuando:
—¿Estás en la cama? —preguntó la voz de Marta cargada de misterio.
—Sí —respondí, muy extrañada por su llamada.
—Pues levántate y ven para acá, tienes a tu Clara esperando por ti como agua de mayo.
—¿Qué dices? Pero si no hace ni una hora que se fue...
—Pues ya está aquí otra vez.
—¿Ahí?
­—Según ella no quería perderse el fin de fiesta...
Me vestí a la velocidad del rayo y corrí, literal, hacia casa de Marta. Clara me esperaba con un vaso de güisqui en la mano y la más malévola de las sonrisas en su rostro.
—¡Joder, qué trabajo me ha costado librarme de ella! —exclamó, ufana y fastidiada.
Tuve el tiempo justo de quitarle el vaso de la mano antes de que me arrastrara al sofá, presa de un ataque pasional de proporciones descomunales, para regocijo de los pocos invitados que aún quedaban. En cuanto pude zafarme de su abrazo, pregunté:
—Y Angus, ¿dónde la has dejado?
—En casa —respondió como si la duda la ofendiera—. La llevé hasta la puerta, me dio cuatro gritos y volví.
—¿Quieres decir que has ido y venido en este tiempo? —intervino Pelayo, alucinado.
Asintió, imprimiendo a su cara un gesto de picardía infantil.
—Doscientos cuarenta a la ida, doscientos cuarenta a la vuelta —contestó, guiñándole un ojo a mi amigo.
—¡Podías haberte matado! —exclamé, sin encontrarle la gracia al asunto.
—Sí, pude —aceptó—, pero no me he matado y estoy aquí. Si esa zorra hubiera querido irse cuando se lo dije, no me hubiera hecho perder toda la noche. Así que, perdonadnos, nos vamos a la cama.
La habitación de invitados de Marta y Pelayo tiene una magnífica cama de uno cinco, en la que Clara se desmayó literalmente, nada más poner la cabeza sobre la almohada. Yo no pude hacerlo tan rápido. No conseguía dejar de darle vueltas a lo ocurrido, inmersa en un mar se sentimientos contradictorios. Me parecía tremendo lo que Clara le había hecho a Angus, y Angus a ella; sólo imaginar la velocidad a la que había realizado ambos trayectos me revolvía el estómago de puro vértigo. Verla dormida a mi lado, con expresión beatífica, sentir su piel pegada a la mía y la forma en la que me abrazaba, como si pretendiera, aún dormida, aferrarse a mí, me alejó, sin remisión, de la cordura.
Me despertó poco después con su boca entre mis piernas. Un par de horas de sueño le bastaban para recuperarse de cualquier eventualidad.
El sonido de mi móvil nos devolvió a la realidad hacia las dos de la tarde. Era Angus.
—Ana, por favor, necesito verte.
—¿Qué pasa? —le pregunté alarmada por su tono de voz.
—Es Clara —me informó desconsolada—. No ha pasado por el despacho, no está en su casa y tiene el móvil desconectado. Creo que está otra vez con Güendy.
¡Santo Cristo de la Agonía!, que diría mi abuela, ¿con Güendy? Clara se llevó el índice a los labios pidiéndome, innecesariamente, que guardara silencio, mientras su mano se perdía entre mis muslos. Angus, presa de la desesperación balbuceaba no sé qué sobre la noche anterior. Yo, sumida en un ataque de nervios y culpabilidad, luchaba por impedir que mi voz trasluciera la excitación que me invadía por momentos. Aún no me explico como pude mantener una conversación medianamente coherente con Angus ni cómo logré articular:
—No te ataques, Angus, seguro que no es lo que piensas —maldije mi cinismo—. Ten en cuenta que ayer la cogió monumental, quizás haya desconectado el teléfono y no te oiga.
—No tiene el coche en el garaje.
¿Había algo que aquella mujer no tuviera controlado?
—Es igual, a lo mejor, después de dejarte a ti se fue a tomar unas copas, lo aparcó en cualquier sitio y volvió andando a casa —seguí mintiendo, para intentar tranquilizarla.
—Que no, Ana, que no, que está con Güendy —aseguró, absolutamente convencida.
¡Qué momento para confesarle que no estaba con Güendy, si no conmigo, y acabar, de una vez por todas con aquella farsa!
—¿Cómo va a estar con Güendy, Angus, por Dios?
—Tú no la conoces, no sabes de lo que es capaz.
—¿A cuál de las dos no conozco?
¿Con Güendy? ¿Qué pintaba Güendy en esta historia? ¿Qué le hacía sospechar a Angus que Clara estuviera con Güendy? Intenté procesar, sin éxito, el dato, más preocupada por evitar que los efectos de la boca de Clara sobre mi cuerpo se traslucieran en mi voz.

(De nuevo, mis amígdalas jugándome una mala pasada)

—Mira —le dije usando mi tono más tranquilizador—, todavía estoy en la cama. Si dentro de una hora no sabes nada de ella, voy a Oviedo y te ayudo a buscarla.
—Gracias, Ana.
No tuve tiempo a flagelarme por mi maldad, Clara, que conocía perfectamente todos mis resortes, pulsó el adecuado y consiguió que me olvidara de la existencia de Angus, y hasta de la de Güendy.
Mientras nos vestíamos, intenté convencerla de que acabara con la incertidumbre de su señora.
—No me apetece. Estoy cansada de su control, de sus paranoias, de sus dramas.
—De acuerdo, si prefieres continuar con esta farsa, es cosa tuya, pero, por favor, llámala y tranquilízala.
—Ya veré lo que hago.
Media hora después recibí otra llamada de Angus.
—Acaba de llamarme —dijo.
¡Vaya! Después de todo se había dignado a tener en cuenta mi recomendación.
—Estaba en casa. Me ha dicho que desconectó los teléfonos para que nadie la molestara, se encerró en la habitación y durmió a pierna suelta hasta las cuatro de la tarde.

No me quedó por más que continuar con la pantomima, no sin maldecirme, una y mil veces, por zorra y por mentirosa.
—Lo ves. No sé por qué te empeñas en anticiparte a los acontecimientos.
—No me ha dejado ir a verla. No quiere hablar conmigo —manifestó, al borde de las lágrimas—. Me ha dicho que lo de ayer no me lo perdona. Ya no sé qué voy a hacer con ella, Ana. Cada día me lo pone más difícil. Hace dos años que no tengo un momento de tranquilidad.
Escuché sus lamentos sintiéndome como un vil y despreciable parásito. ¿Cuál era mi papel en aquella historia? ¿Por qué había accedido a escuchar a Angus? Yo era la amante de su mujer y, sin embargo, allí estaba, dispuesta, no sólo a oír lo que hiciera falta, sino a aconsejarla como si no fuera nada conmigo. Tanta bondad me hizo sospechar de mis propias motivaciones. ¿Me estaría ocurriendo lo mismo que con Rebeca? ¿Tan culpable me sentía que necesitaba descargar mi conciencia ofreciendo apoyo moral a mi rival? O, peor, ¿estaba utilizando a Angus para conocer todos los entresijos de su historia matrimonial y utilizarlos, luego, a mi favor?
—Porque no creas que lo de Güendy y Viky es lo primero —continuó—. Antes de esas dos, que yo sepa, hubo otras cuatro.
—Si no es mala pregunta —me atreví a aventurar—, ¿por qué sigues con ella?
—Porque la quiero con locura, Ana, no puedo vivir sin ella.
Jarro de agua fría, muy fría, helada. No era ésa la idea que yo tenía. No se acercaba, ni remotamente, a lo que Clara me transmitía.
—Eso no se te ocurra decirlo ni de broma —le advertí, ya en mi papel de terapeuta aséptica—. El lenguaje es muy importante, Angus, lo hemos comentado más veces. Nadie es imprescindible en la vida de nadie. Tú eres una tía muy joven, con toda la vida por delante. Si no eres feliz con ella, déjala.
—Ya lo he intentado, pero no puedo.
Sabía perfectamente a qué se refería, me había pasado lo mismo con Bárbara decenas de veces.
—Quizás éste no sea un buen momento para plantearse algo tan drástico. Por lo poco que te conozco y lo que he podido ver en estos meses, mantenéis una relación de excesiva dependencia, mutua —puntualicé, para no herir su susceptibilidad—, aunque no sé por qué me da que tú te lo tomas más a pecho.
—Sólo vivo para ella —admitió sin ambages.
¡Ay, Dios!
—Pues eso no está bien, por ti, sobre todo.
Para evitar que se sintiera aún peor, cargué las tintas en el relato de mi relación con Bárbara, en lo terrible que había sido para mí admitir el final de mi matrimonio, en el lamentable estado en el que me había encontrado, precisamente porque sólo vivía para ella. Hablé, hablé y hablé mientras intentaba, con todas mis fuerzas no solidarizarme con ella. Hablé y hablé como si, al otro lado del teléfono, estuviera alguien que no tuviera nada que ver conmigo. Hablé, para evitar sentirme como una alimaña.
Cuando por fin pude colgar el teléfono me sentí más exhausta y más rastrera de lo que me había sentido en toda mi vida.
Volví a casa de mis padres, dispuesta a aislarme del mundo. Del mundo, que no de mi cerebro que disparó todas las señales de alarma. En el panel de control, las luces rojas parpadeaban enloquecidas, mientras el altavoz repetía una y otra vez, «Güendy, Güendy, Güendy... »

(Me veo en la obligación de insistir, aun a riesgo de resultar pesada: ¿qué les pasó a mis amígdalas? O, mejor, ¿disponía mi cerebro de las susodichas glándulas?)


Al día siguiente, haciendo caso omiso de las súplicas de Clara, me negué a verla, argumentando inexcusables obligaciones familiares.
En un arranque de generosidad sin precedentes, me había ofrecido a hacerme cargo de mis sobrinas, dos gemelas de seis años a las que adoraba, para que mi hermano y mi cuñada pudieran celebrar su décimo aniversario de boda en un balneario y las niñas aprovecharan los últimos días de playa, en vez de llevárselas a sus abuelos maternos, porque los paternos realizaban su acostumbrado viaje de final de verano y no podían ocuparse de ellas.
—No sabes cómo te lo agradezco —mi hermano no cabía en sí de gozo—. Ya no me acuerdo de la última vez que tuvimos un día entero para nosotros, y a Cecilia le hacía tanta ilusión...
—Y a ti, tonto —maticé, encantada con mi ocurrencia—. Venga, iros tranquilos y ni se os ocurra ni llamar por teléfono. Si tengo alguna duda, ya os llamo yo.
Así contado parece que soy más buena de lo que soy en realidad. Pues no. No suelo dar puntada sin hilo. Es cierto que me encantó ofrecerle ese regalo de aniversario a mi hermano, pero por otro lado pensé que, mientras me ocupaba de mis sobrinas, no tendría tiempo para pensar en los últimos acontecimientos vividos con Clara, hasta que pudiera observarlos desde cierta perspectiva. No me equivoqué. Al terminar la primera jornada, después de haberme peleado con el desayuno, comida, merienda y cena, la playa, los cambios continuos de bañadores —«Que no se queden con ellos mojados, Anita, que luego cogen frío y se ponen fatal de la barriga», me indicó mi cuñada—, el despliegue de barbís, con todos sus accesorios, y haber visto, en sesión continua, La Bella y la Bestia, La Sirenita y El Rey León, nos dormimos, las tres, en el sofá.
Clara, por su parte, tampoco dio señales de vida, pero no tuve tiempo ni ocasión de preguntarme el porqué.
Cuatro días después, sola en la paz de mi hogar costero —convertido, por obra y gracia de los dos angelitos, en una leonera—, recibí una nueva llamada de Angus pidiéndome que hablara con Clara como lo había hecho con ella. Según me contó, llevaban toda la tarde discutiendo sobre su matrimonio y no se ponían de acuerdo. Angus confiaba en mi buen hacer, para convencer a su novia de la necesidad de establecer nuevas normas en su relación.
—Vosotras os entendéis muy bien, y yo ya estoy agotada de darle vueltas —me dijo—. Por favor, échale un cable.
Acepté. Mis firmes decisiones de poner fin a la complicada historia que manteníamos, caducaban en cuanto estaba más de dos días sin verla. Pero, eso sí, me sentí como un gusano y así se lo hice saber a Clara en cuanto la tuve delante.
—Ya no sabía qué hacer para librarme de ella —me confesó con un inmenso gesto de fastidio—. Fui yo quien la convencí para que me mandara a hablar contigo, con el pretexto de que necesitamos comentar nuestros problemas con otras personas.
—Lo tuyo no es normal —afirmé sin poder salir de mi asombro.
—¿Por? —me preguntó, como si yo estuviera al cabo de la calle de sus manejos— Desde lo del otro día no se separa de mí ni un momento. ¿Por qué crees que no he podido venir a verte? ¿Por qué crees que no he podido mandarte ni un mensaje? ¿Por qué crees que no he podido ni llamarte? Porque se ha empeñado en instalarse en mi casa y no me deja ni a sol ni a sombra.
—Y tú disgustada, claro —comenté, con bastante retintín.
—Como para impedírselo, después de la que me montó —arguyó, dramatizando todo lo que pudo—. Tú no la conoces, no sabes cómo se pone.
Sí, lo sabía, sí. Me conocía la historia de memoria. Cada vez que surgía, y ya había surgido varias veces, el tema de sus diferencias, Clara culpabilizaba a su novia del infierno que llevaba viviendo los dos últimos años.
—Pero no me apetece nada hablar de ella —énfasis en el nada—. Vamos a cenar que tengo un hambre atroz.
La posibilidad de disfrutar de una noche para nosotras solas me hizo olvidar mis remordimientos.
—¿Ya has decidido cuándo vas a volver a tu casa? —quiso saber durante la cena—. La verdad es que me siento como correcaminos, de tanto ir y venir.
—¿Para qué quieres que vuelva, si tienes a Angus instalada en la tuya? —pregunté, pelín incisiva.
—¡Ah, no! Esto es provisional —afirmó rotunda—, en cuanto vuelvan sus padres de vacaciones, le doy el pasaporte. ¿No pensarás que voy a vivir con ella definitivamente?
—Pues chica —respondí, procurando que mi indignación no se trasluciera en mi tono de voz—, ¿qué quieres que te diga?, tal y como están las cosas no me extrañaría nada. De todas formas, no es cosa mía.
¡Dios mío, lo cínica que se puede llegar, a veces!
—Claro que —añadí, rogando a Dios que no notara mi ansiedad—, si lo decides, habrás decidido acabar con lo nuestro.
Me miró con esa cara de arrobo que tiene la virtud de derribar todas mis defensas y dijo:
—¿Serías capaz de no volver a verme?
—No te quepa la menor duda —le aseguré, temblando ante la sola posibilidad de que eso ocurriera.
—No voy a dejarte nunca, mi amor —me aseguró melosa—. De sobra sabes que si sigo con ella es porque ya no sé cómo decírselo ni qué hacer para que entienda que lo nuestro se acabó hace mucho tiempo.
­—¿Estás segura, Clara? ¿Estás completamente segura?
—Lo estoy, Ana, lo estoy. Sé que no me crees, pero si me das tiempo te lo demostraré. Y, ahora, ¿podemos irnos ya a tu casa? No sabes cómo te deseo.
Como dice mi abuela, Dios castiga sin palo ni piedra. Aquella noche y en cientos de ocasiones más, he podido comprobar cuánta verdad encierra esa máxima. No nos había dado tiempo a pagar la cuenta cuando sonó el móvil de Clara. La dejé sola para que pudiera hablar con libertad, maldiciéndola al mismo tiempo por no haberlo desconectado. Volvió a sonar mientras íbamos de camino a casa. Y otra vez. Y otra. Hasta que Clara, prescindiendo del deseo acuciante que sentía por mí, y obviando las palabras pronunciadas momentos antes con tanta seguridad, optó por irse, en vez de apagar el aparato, que hubiera sido lo suyo, si tan harta estaba de los lamentos, recriminaciones y todo el largo etcétera que me transmitía constantemente.
Chafada y cabreada como una mona, volví a jurarme a mí misma que aquello no podía continuar. O dejaba a Angus, o me dejaba a mí.